A veces mis palabras salen en la búsqueda de una imagen, una empatía que las lleve a la luz.
Me tocas.
La imaginación y la estética. Y la piel
en sus manos.
El olfato y la memoria. Al cobijo
de su abrazo.
La tarde y la aurora. Eres estrella
luna y neurona. Esbelta rara exótica
Y. Valiosa. A mis ojos.
Carina A. Acosta
FOTO: Aerangis Distincta, by John E. Erickson
Si existiese ese instante
en que se detenga el tiempo
un paréntesis concreto
e infinitamente creador
Si en ese instante
me fuese permitido
y borrar el pasado
¿Qué haría?
Carina A. Acosta, 1998
FOTO: Christophe Gilbert
Construíamos una luna cuando éramos uno.
Quiero irme de tí, irme de mí; irme
de todo aquello que signifique la nada.
Postrarme en la avenida de un juicio
y decidir que no me importa
quien haya ganado o no esa partida del destino.
Quiero decidir sin más un camino libre
un campo abierto a la medida de mis sueños
y lograr
desde el álgido, más álgido, punto del descarne
de mis años, el mágico sincopar de mis deseos,
años, de siempre.
Quiero determinar el punto medio
de la agonía y nunca más palidecerme ante tí.
Nunca más pertenecerme sin tí
Nunca más tergiversar las cuotas
notas de tus palabras a mí dichas
y/o escapadas de las misteriosas lenguas
de nuestro (un) lenguaje.
Estoy cansada de comparar comprobando
la medida de los mirlos de tus manos. Estoy
devenida de un ir y venir sin otro, más
designio que el destino de nuestros pasos verdaderos. Sin
otra sintonía que no sea la guarida de los pájaros
que al amanecer, se rescatan sonido
en los ventanales de las sombras de la mañana.
Estoy harta del singular. Necesito plurales.
Escondido en el corazón
de un árbol calloso.
Quizá vuele mi mente, aguilucho
sobre la paz, llanura, de tu cuerpo
sobre la profundidad, mar, de tu mirada
Tal vez te encuentre en mi altillo
entre viejas cartas y un muñeco de trapo
a quien abrazaba de noche
cuando los truenos retumbaban mi miedo
Puede que te busque en las cosas puras
en esa flor orgullosa de rocío
que despierta amaneceres
en esa luna caprichosa que me trae tu recuerdo
O en el olor a tiempo de un pueblo
entre rosas secas de mi diario adolescente
en el sabor agridulce de saberme diferente
¿Por qué creer
que estoy viva
a jirones
buscándome el alma?
llorando
