Nacida ayer

Ayer en la madrugada,

cuando he nacido,

nada sabía

de nada. Pasé

un día entero

aprendiendo todo.

Mañana

en la madrugada he muerto,

me llevé al mar y me esparcí.

¿Quién llevó risas y flores blancas?

Metamorfosis

Soy y no existo
en la mentolada calma de la noche
donde duermen plácidos
los mares y las auroras

Soy y no existo
en la plástica negrura de la noche
donde se amontonan inmunes
los despojos y las mentiras

Soy y no existo
en la marea mortecina de la noche
donde se cuecen en caldero
los conjuros y las despedidas

Soy y no existo
en el trémulo palpitar de la noche
donde perfecto amarnos es
los jadeos y los espasmos

2010
FOTO: Visual Art Surrealism by Wojciech Grzanka (named: In my mind/Call Me Now)

El nacimiento de la lluvia

Cuando el nido
tiró su sangre en mí
nació la lluvia.

Crepitaba
humeante de polvo y grito.

Insincero
molesto
hervidor de asfalto
infecundo
atemporal
mortalmente contemporáneo.

Sed.

Sin embargo
en mí nació la lluvia.


2010, ahora mismo
FOTO: Lluvia, acuarela de Aitor Renteria

Mr. Sade, un marqués

“One little bird
sparrowed his sea
why he commit those crimes?”

no no no
he shouted once
at all those faces
he never saw

no no no
stop just there
and all those faces
started to laugh.

He was just there
in the middle of my dream
healthy & smiling
as he never could be
before.

RiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiinGR!
where is the REALITY?
he cried when I woke up.

Hummmm
tostadas con dulce de leche y manteca, todo CASERO
¡Gracias Justine y Julliet!
¡Besos de Mrs Dallaway!


FOTO: Donatien Alphonse François de Sade, by Charles-Amédée-Philippe van Loo (c. 1761)

To James Joyce

there’s a boy boy
(oh boy)
he cried alone
poor boy oh boy
he found a song among a clown
and now you know
oh boy oh boy
he is not just one
no boy alone
he is now a song
your ding your dong

for a future future
among all the presents perfect
your din ding dong

my lonely boy
dinggggggggggggggggggg…………..dOng
his yellow song
oh boy! oh lord!
so alone he wrote his own
and now you know
his past was not
not perfect at all;
he cried alone
and now you know
he is now a SONG
your ding your dong

“who is
the king in Hamlet?”
Now I quit, your time to move.

he is now a haiku
(& I’m smiling)
that smells like…
hummm pasto recién cortado
Thanks Sylvia Plath!


FOTO: James Augustine Aloysius Joyce en 1918, by Wikipedia page

Creación

Niña

suspendida en mí
y en mi aire
soplo de vida

señora y dueña
de mí
y de mi diestra

amo e hijo
de mí
y de mi intuición

contenido continente
de mí
y de mis musas
que me declaran MADRE.

FOTO: "La Creación", by Angela Gallardo (México)

Sin título (o nº 200)

Fuerza animal
y sus fragilidades
mis horas noctábulas
te predicen.

Deseo animal
y sus fragilidades
mis horas noctámbulas
te predicen.

Persistencia animal
y sus fragiliddes
mis horas noctámbulas
te predicen.

Y mis ganas
profundas
de entraña
en nuestro abrazo humano.

Barcelona, 2010
FOTO: one eyeland zebra01, by Elena Vitaliy Vasilieva

Me miraste. Sí

lo viste, mi rostro inflamado.

Dentro

de la frente sudorosa

un cristal doloroso temblaba

a punto del quiebre.

Goteo nasal intermitente

interminable

y el espacio surrealista

de los sueños afiebrados.

Ambos sabemos que

en pocos días

tan sólo quedará

un recuerdo

como de tos seca

que se irá disolviendo.

Resfriado con perfume a gripe.

Medicinas adecuadas.

Aún

me duele un poco

la cabeza.

FOTO: Caricatura de Mauzán

ventilador de techo

Canción de bis

perfumando abriles encadenados

atreviéndose a juntar

mariposas de luz

para mis sueños dolidos y postergados.

Ocho rosas amalgamadas

y un pimpollo de luz

debaten el ramo

en tu galera. Mago

de pirámides circulares

que me sostienen a la luz de los girasoles.

-Perplejidades de un ventilador de techo-

Avenida Maipú

Córdoba, Argentina

2004

FOTO: del film Cantando bajo la lluvia.

Mente dura ¿duramente?

Albur que cayó en la trampa
el Riachuelo, daga macabra
y en el umbral
ardieron las voces ancestrales.

Ptolomeo cundía al eco
una cabra se encrespaba viento
y un impío, infiel
hizo feliz al Aleph de un ciego.

¿Quién era quien en ese crepitar?
¿Un placebo te resucitó miope?
¿Pudo Macbeth encrucijar tus golpes?
¿Quiso Querella fagocitar tus dudas?

Panacea de dolor de mente dura
-y no me cambies la d por una p-


Bus a Avellaneda, Buenos Aires
7/8/1998

FOTO: Pensando en una Sibila, grafito de Gaby Fontana

NoName

Al campesino de la postguerra

Aquel ébano hielo seco de otrora
se hizo humo en mi tarde escarcha
y yo
que fui tarde al refugio ciego, tuve
por ventura que sembrarte verde1 haba.

Pozo papel antena
techo de niña
piénsate brújula, pues
hoy la marea humea y no alcanza
a permanecer fuego tu ala quebrada y plomiza.

Málaga, 2004
FOTO: Relicario Mortuorio, by AnataNakami

1 Refiere a esperanza.

Amantes furtivos en la tormenta

El lenguaje de los cuerpos

el lamentado suspirar felino en los tejados

y algún romance furtivo

entre la mariposa y el bichito de luz.

Las toses secas de los perros

el murmullo sincopado de los saurios

el resquebrajado mirar del relámpago único

que anunció la copiosa humedad que nos moja.

Deseo

mutuo

a horcajadas

en vendimias

de piel.

Racimos de manos

aterido de lenguas

y roces longevos: tus manos.

Atrapados de luna

fugitivos

sublimados recuerdos

memorables

desmesurados relámpagos

sonoros

desdicen al miedo

mortaja

de todo Shakespeare

que de rosa predice

locura daliniana

al sueño de Freud

23.2.99

FOTO: Monarcas, by Gabi Fontana

Conciencia de 1 hombre

Cuántas veces he querido
reordenar todo aquello que me condena
que me tortura de un modo impune.

Putrefacto queda
un cigarrillo de silencio
ante la cruel espera
de esa febril muerte
que no llega

Palabras

Tantas veces dije
tantas cosas que llegan a no dichas
tantas a dichas...

Presas de un impacto
de puño y letra
de corazón partido
labio dolido
otra quimera

Tantas otras quise
como soplándolas al viento
con la ternura del abrirse
de cada capullo incierto
ante el aleteo de mariposas

Han sido suaves duras tiernas rudas
raudas quedas
de dicha de odio de amor
devenidas de un desvarío monetario
momentáneo;
a tientas firmes... cualquiera...
y todas agolpadas en mi cabeza
en la coronilla
detrás de las orejas
en la frente misma

hurgando por dentro
como si dolieran

Busco palabras para decir lo que siento
y ellas no llegan

¿Sabré quizá lo que queda
después de bucear en mí mismo
de adentro hacia afuera?

¿De qué me ha servido?

Palabras palabras palabras
¿Es que ya mis acciones no cuentan?
¿o perdí el significado
de 1000 (mis) palabras nunca dichas?

[¡Oh! Amor mío
enséñame una lengua nueva
para que pueda decir lo que no digo
pues este silencio me exaspera]

Playa La Feliz
Mar del Plata, Buenos Aires
14.03.1998

FOTO: Puerta Gaudiana, by AnataNakami

1 Pareja

El refranero popular asocia

poéticamente

la pareja con un jardín.

Cada día que pasa

pierdo algo nuevo

como el deshojarse natural de una flor marchita.

En penumbras giro precavida

por miedo a atestarme otro fuerte golpe

que dañe hasta la luz del espejo que me mira.

Resucito cada día

perfumando el aire de mi placer

-marginador de mentes pobres

con coherente inocencia-

Pues

cada día que puedo

nos pueblo de margaritas desde el alma.

Dentro de un taxi a las 5AM

San Telmo, Buenos Aires

12/07/1998

FOTO: Biombo Modernista, "Les Saisons" Alphonse Mucha

Discusiones

Mis matices recortados

urdiendo preguntas por el aire nuestro.

La cocina contempla infame

el mero atisbo de plegaria

que inunda cada plata y cada copa miope.

Dos o tres gatos rebalsados

pueblan la mesa teñida de infortunio.

Y de las gargantas

platós irreverentes de osadía impía

resolvemos gritar a viva voz

que de cada quien nada sabemos.

Dentro de un taxi a las 5AM

San Telmo, Buenos Aires

12/07/1998

FOTO: "La vendedora de margaritas", by Gaby Fontana

¿Juego de Palabras?

Naciste en español, aunque te sabes capaz de jugar otros idiomas…

Pienso en el por.venir, en él por venir y en el porvenir.

Discurro en el por.venir, en él por venir y en el porvenir.

Reflexiono en el por.venir, en él por venir y en el porvenir.

Indago en el por.venir, él por venir y el porvenir.

Sostengo el por.venir, él por venir y el porvenir.

Comento el por.venir, él por venir y el porvenir.

Imagino el por.venir, él por venir y el porvenir.

Visualizo el por.venir, él por venir y el porvenir.


Decido y nos encontramos.

FOTO: Reflejo, by Carina A. Acosta (Anata Nakami)

Mi NO

Dije
NO
Y el silencio
Se quebró
De repente.

Mi NO
Acalorado
Acorazado
Como grito
Pariendo
Metáforas siniestras.

Un NO
Inteligente
Concreto
Hermoso.

Mi NO
Inodoro
Incoloro
Insípido
Pudo
Ser
Al fin
Indoloro.

Buenos Aires, 18.02.03

FOTO: NO, by Four Star Tosh

La pregunta

Trepa por el camino de mi pensamiento
llega a destino y la leo
¿Cuánto cuesta disfrutar de mis palabras?
¿Cuánto cuesta encontrar las adecuadas?

FOTO: Tiempo, by Torres Designs

Íntimamente: Íntima-Mente

Trémulo tacto vibrante
tácito contacto
permanente sudor
de aliento en bocanadas

Nosotros
unidos en uno; luego.
Íntimamente: Íntima-Mente.

FOTO: de la serie On Rain Days... By Esteban Diácono

Travesuras

Solía esconder la risa para no despertar a los míos, también.

Escondida carcajada
de travesuras de niños
quien quiera volver a sentirte
deberá, sin duda alguna
abrir el alma al asombro
ante la vida misma
ante los colores vivos
de cada detalle que abstraiga
del juego solemne del vivir.

FOTO: boceto de Aj Rj

Tener y no tener

Tener y no tener
todo al mismo tiempo.

No tengo
un manual para vivir
o para ser fuerte.

Si tengo
una experiencia de vida
que te comparto.

Puedes tener y no tener
todo al mismo tiempo
como yo
la opción de nutrirte
de las demás personas. Siempre.

Foto: Autorretrato número tanto, By Anata Nakami

1 fruta y emociones humanas

Tiembla dormida en tu mano, alfarero, la cuna de un Mallarmé

Acunado vientre. Tu mano
desliza certero el barro
forjando gigantes guijarros
temblando de voz y de hierba

La alforja sondea curiosa
abierta su boca al desierto
temblado y descubierto
sincero tras la mortaja

Afuera ladran los perros.

Presientes abierta sorpresa
mis manos de magia fecunda
un sol que todo lo inunda
y dos que se entrelazan

Un perro, creo, es de caza.

Terminada labor artesana
completas vasijas de arcilla
que husmea, prolija, la ardilla
vacías se inundan enteras

¿Ladran, Pancho, o cantan?

La mañana se abre paso
para encontrar la sorpresa
cada una contiene su presa:
1 fruta y emociones humanas

Los molinos atesoran historias.

Esperanza, alegría, descontento
tristeza, temor, paz, certeza,
confianza, ternura y una cereza
se alojan en cada trabajo.

Cerca de aquel molino, vivía un alfarero.

Del tiempo me llega la historia
por siempre en la memoria
de los que creen en la magia:
un alfarero, quijote, y yo


FOTO: Vasijas, de Erika Nilsson (Julieta Noceda es un seudónimo)

Memoria histórica

A José Hernández

Me quedo
con los momentos compartidos
con todas aquellas
caricias que me has regalado
me quedo con el beso dado
con la mano tendida
con la promesa vertida
en un hijo esperado.
me quedo con el trazo indicado
en un cuaderno de notas
me quedo con la derrota
de más días felices
me quedo sin cicatrices
me quedo con la nostalgia
y me quedo con la algia
porque me perdí el sinónimo
cual cruel antónimo
de algún diccionario

Y si acaso, dinosaurio
mi perplejo sudor se agita
me quedaré sin la guita
que no pudimos darnos
y en el correr de los años
quieran dios y la suerte
me atrape lejos la muerte
con la ternura precisa
será entonces la risa
de un andar diferente
la que me acerque a la gente
que vive más relajada
que no anda atontada
corriendo tras el prestigio
tampoco tras el litigio
que encierra vivir en la selva
por eso dudo que vuelva
en hombre reencarnado
pues quiero que a mi lado
llamar coraje a la vida
sea tirarse en paracaída
y no vivir enjaulado
con miedo, enajenado
empuñanado armas en casa
temblando tras la migaja
de pan sobre la mesa
y esto que ahora empieza
lo veo ya terminado.

Por tantos lares he andado
desde la llegada del colono
de quien se resiste al trono
y también, desamparado
encuentra que ha equivocado
caminos por ignorancia
de nuevo vuelto a la infancia
llorando como niño
mas no crea que yo destiño
si me mira desde lejos
tendrá el rostro perplejo
de quien ve un viejo amigo

Por eso amigo le digo
y no es que ande desvariado
que apure un mate al de al lado
antes que pierda memoria
que luego los libros de historia
descubrirán lo que he dicho
de alergia no muere el bicho
ni tampoco la mariposa
que vuela de rosa en rosa
pero quiere saber una cosa
no se haga tanto problema
que todo tiene su flema
y también su aprendizaje
entonces, si tiene coraje
observe, pregunte y aprenda
que lejos de toda contienda
en todo juego hay prenda
y un salir ganando

Pidiendo consejo al amigo
y que otro sea testigo
que no hay quien se resista
a andar siguiendo la pista
de quien ha conocido
saber de los recorridos
de quien ha caminado
por camino transitado
o por el que dice la historia
por eso tenga memoria
de los hechos del pasado
de aquellos que han estado
en situaciones de prisa
y luego, con una sonrisa
ahuyente temor infundado
que todo exagerado
sabrá bien lo que digo
y pongo a dios por testigo
del consejo que he dado.

FOTO: El gaucho Martín Fierro, por Ricardo Carpani.

Sitios

Notas singulares en un día gris

Temo

dejarte

en mi pasado

pues, tal vez

desde allí

no he partido

nunca.

Notas singulares

en un día gris.

2007; Barcelona

FOTO: Escultura en cristal de Ana Rosa Hopkins

Heroicos. Valiosos. Humanos.

Aquella noche, en nuestro abrazo, te dije: somos dos frágiles unidos por el corazón.

Delicados pies desnudos. Frágiles
esqueletos humanos
unidos entre sí por el amor
pintado de fe, cántico y plegaria.

El salto al vacío hacia lo desconocido
aquello que
de libre albedrío
nos hace heroicos. Valiosos. Humanos.


Carina A. Acosta
FOTO: Dang Ngo (www.dangngo.com)

Música de piano

En la abrazante penumbra de la noche
sus siempre yemas acariciaban el yingyang
sostenida en su taburete de madera
pisaba precisa el pedal.

No se sabía si interpretaba partituras
que se erguían frente al pecho humano
como estoicos pergaminos garabateados
de tesoros musicales
o si hilvanaba los sonidos
que el aire cobijaba
con una antigua singer
de lujo de cola
cual abrazo maternal imaginado.

Sostengo
que curaba el espacio y que
mientras lo hacía sanaba
a traves de la palabra que
por algún motivo
se iba imprimiendo
a su paso de estrofas y sonidos.

Carina A. Acosta
FOTO: Mano Derecha, de María Eugenia Fedullo Torres

Haiku al papel de mis notas

Dormía
madera desperté
en tus manos aún más viva.


Carina A. Acosta
FOTO: Still Alive, Jasbit Singh Bawa

Palabras Sensibles

Dedicado a Alejandra

Posada en un rincón de mil anhelos
tiembla de sonrisas cual animal en júbilo
sus manitas de poeta frágil heroica
acusan presencia con nombre de libro.

Sencillas falanges acomodando cabellos
tras la oreja cierta que sabe de ancianos
su sonrisa y su juego me hablan de un piano
y la broma italiana de mis ancestros.

Una de caricias y una de arrojo
forjando carácter en su mente inquieta
quiso una paloma de paz bendecirla
y el destino templó su sapiencia.


FOTO: Palabras Sensibles, de María Manukyan
(Artista de ArteLista)

Caperucita Roja

Aventurarse al camino menos transitado
tal es la lección de los sabios.
(AnataNakami)

Una delgada niña escarlata
aprieta su canasta de flores silvestres
contra el colobrí en su pecho.

Los árboles juegan a rugir
en cada queja de sus troncos heráldicos
Tras la maleza jadea un lobo. Feroz
torrente animal al acecho.

Una abuela hornea pan para cazadores.

La desnuda espalda erguida
cabalgaba sudores
sobre el claro de hierba
cubierto de flores silvestres;

Jadean
un manso lobo torcado cordero
al abrazo de las piernas femeninas
y una mujer naciendo.

Quiso un cuento acabar diferente, ser
distinto.


FOTO: El camino menos transitado, by AnataNakami

A mí

Siempre será mejor dejarte en libertad de ser tú misma que intentar hacer que todo tu ser se adapte a un espacio pequeño.

FOTO: Carina, by Rui Rio

Reto-Retro

Hay un espejo roto
en que mi pasado, impertinente
insiste reflejarse
es sólo un espejo roto
de imágenes fraccionadas
es solo mi pasado
de experiencias vividas

Acostumbraba a sostener
presentes conflictivos
haciéndolos luz
en ese espejo
aunque estuviera hecho trizas.


1986
FOTO: Javier Armas (www.javierarmas.com)
MODELO: Tania Candia

La infancia

Había estado aquí
como un hada o un duende o un sueño
se balanceaba feliz
trazando caminos de risas grandes y pequeñas
se sostenía a veces
con miedo o firmeza o por inercia

Luego saltó
o fue abrazada por el viento
brincó sonriendo entre los árboles
y escaló el arco iris hacia ningún sitio
o hacia todos aquellos
del corazón de mi memoria.


FOTO: Sliding Rainbow, by RR

Me tocas

Me tocas.

La imaginación y la estética. Y la piel

en sus manos.

El olfato y la memoria. Al cobijo

de su abrazo.

La tarde y la aurora. Eres estrella

luna y neurona. Esbelta rara exótica

Y. Valiosa. A mis ojos.

Carina A. Acosta

FOTO: Aerangis Distincta, by John E. Erickson

Revolver

Si existiese ese instante

en que se detenga el tiempo

un paréntesis concreto

e infinitamente creador

Si en ese instante

me fuese permitido

sentirte realmente

y borrar el pasado

¿Qué haría?

Carina A. Acosta, 1998

FOTO: Christophe Gilbert

Y tú (juego)

¿Y si tú fueras él y yo ella?
¿O acaso no me has nombrado, alguna vez, musa?

Abres, lamiendo las persianas
el rugido ardiente de mi voz perpleja
dices, apenas, lozanías.

Se encumbra un oasis abierto
palpita mi semblante una alborada
despliego mis alas al deseo
caracolas sinsentido enamoradas.

Perturba el silencio las comillas
reabriendo perfumes indecentes
respeto la luz de tu mirada
y comulgo al abrigo que me enciendes.

Y tú...
y tú tan solo me mirabas.

Carina A. Acosta
FOTO: La maja desnuda (Goya)

Encuentro

En el fondo espeso
del espejo de agua
un poeta cansado
encontró su lágrima
y fue allí
en ese detalle de cristal
que abrió su alma
por tantos años herida.

Dicen que hay quien
sostuvo esa lágrima
y regó con ella todas
las flores salvajes
de su alma
que creía marchita
por tantos años herida.

Carina A. Acosta
FOTO: Lunchscape, by Rui Rio

NINKO; Haiku

La moneda
antigua y cabizbaja
se sabe plomo valioso.

Carina A. Acosta
FOTO: moneda fundida en 1835 en Fukagwa, Tokio y Osaka. Durante la era MEI-JI (1817-1846)

Irme

Construíamos una luna cuando éramos uno.

(AnataNakami)

Quiero irme de tí, irme de mí; irme

de todo aquello que signifique la nada.

Postrarme en la avenida de un juicio

y decidir que no me importa

quien haya ganado o no esa partida del destino.

Quiero decidir sin más un camino libre

un campo abierto a la medida de mis sueños

y lograr

desde el álgido, más álgido, punto del descarne

de mis años, el mágico sincopar de mis deseos,

años, de siempre.

Quiero determinar el punto medio

de la agonía y nunca más palidecerme ante tí.

Nunca más pertenecerme sin tí

Nunca más tergiversar las cuotas

notas de tus palabras a mí dichas

y/o escapadas de las misteriosas lenguas

de nuestro (un) lenguaje.

Estoy cansada de comparar comprobando

la medida de los mirlos de tus manos. Estoy

devenida de un ir y venir sin otro, más

designio que el destino de nuestros pasos verdaderos. Sin

otra sintonía que no sea la guarida de los pájaros

que al amanecer, se rescatan sonido

en los ventanales de las sombras de la mañana.

Estoy harta del singular. Necesito plurales.

Carina A. Acosta, 2007

FOTO: El Constructor de Lunas, Nacho FCM

Querer que yo

dedicada a M.T.
un niño
que llora en silencio
en un pasillo

Alguien quería que yo
fuese así y asa
que tuviere yo
tal o cual cosa.

Alguien quería que yo
dijera o dijese, estuviera o estuviese

Alguien quería tanto pero tanto
que yo
me fortalecí, crecí y me expandí.


Carina A. Acosta
FOTO: Escultura de Ana Rosa Hopkins

El amanecer de un nuevo día

Un día
abracé mi almohada
buscando tu calor, no estabas
sin embargo
sentí reconfortante el recuerdo de tu cuerpo.

Un día
escuché un beso al teléfono, no estabas
sin embargo
rozaste con tu piel mi piel.

Un día
estreché mi cuerpo
con un extraño, no estabas
sin embargo
te sentí en él.

Un día
desperté del sueño
y me invadió la tristeza.
No estabas.

Hoy es el amanecer de un nuevo día.

Carina A. Acosta
FOTO: Pintura de Vanesa Bell (retrato de Virginia Wolf)

Salir a comprar

Le he contado más cosas
a mis cigarrillos
que a la lapicera.
(AnataNakami 1990)

Buscaba el cóndor dorado
que en rojo cielo alberga
las veinte naves
en que boga de insomnio

Cruzó gamexane en algas
que pinta la baranda del muelle
y, sobre un aviso de velocidad
le sorprendió aquella lechuza.

Abrió sus ojos con ella
en amistosa salutación
mas, el farol costanero
se la tragó de luz.

Un gato altanero
husmeó la basura sin verla
mientras
todos los perros
aullaron
tras el gris del portón
y el león de la pirca

Recibió la etiqueta
desnuda
debatiendo nudo y lágrima
psicodelia de pañuelo

Ocupando sus ojos
encendió una varita
para convencerse de la magia

Al volver
colgó la capa en el perchero.

Carina A. Acosta, 1995
FOTO: Pintura de Begoña Losada Rivas
en ARTELISTA

Pálida y azul

UN IDIOTA EN LA RADIO
y la carne en el fuego.

Tolero la incógnita de tu boca
y tu oído se rompe en mi palabra.

Gritó el odio con alegría
mientras reís nerviosamente
ante tu viaje de ida.

Deseé con fuerza tu muerte
y tal vez dio resultado...

No te pegaré los pedazos
ya no me gusta ese juego.

Una niña asustada
espía temblando
y en su pelo oscuro
se pega la cara pálida y azul.

Mi mano se crispa, sorda
mi mandíbula mastica todo.

Desgarraría tu cerebro
son los dientes con placer
si tuviera la certeza
de no vomitarte.

La niña asustada espía temblando
y en su pelo oscuro se pega tu cara
pálida y azul.

Carina A. Acosta, 1987
FOTO: Pintura de Umberto Boccioni

Cosas Verdaderas (poema da-dá)

Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias. Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias. Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias.

Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias. Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias. Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias.

Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias. Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias. Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias.

Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias. Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias. Ahora sé dónde están mis verdaderas cosas, que no son más que cosas verdaderas que elijo como propias.


Carina A. Acosta, 2004
FOTO: Collage con fotos enviadas por Qaesar

EXCUSA (para no mirar por la ventana)

Desde este lugar cómodo
ni frío ni caliente
miro a través tuyo
ventana
y no desespero
aunque aquí el aire
parezca estar
siendo soplado
por la vecina de ruleros
jugado en ping-pong
por los grises enmohecidos
sin tiempo para no oler
las flores de plástico pintado
pintado de tela.

Del otro lado está la calle
su gente atada
aferrada
al hilo de esperanza
de Ariadna
de hilvanar...
aunque el boulevard huela
a café y gris húmedo
y el doblar de las esquinas
a amantes besándose

Del otro lado está él
con sus quimeras de sol
yéndose
tras el humo compacto
de una fábrica de trenes
sueños
suerte...
aunque mi contrapartida sea
gesto único de aparente venganza
miro
a través tuyo
ventana
sin que me desesperen tus ruleros.


Texto: Carina A. Acosta, 1991
FOTO: José Fàbrega Agea (Link)

Desnuda

palpando con la piel el clima
entibiando la mirada del cuarto en cada poro
respirando naturaleza edénica
asustando los espejos pudorosos
recibiendo la dicha de la vida entera
sintiendo palpitar cada rincón de la fisonomía que palpito
animándome a mostrarme entera por entero
dejando tras de mí todo límite de miedo
aprendiendo a respirar la humanidad que respiro
persistiendo
admirando cada pliegue y curva de mi cuerpo
conociendo el sabor de estar despierta y atenta
saneando represiones pelotudas de segunda
desafiando las ventanas hacia el otro
permitiendo el sabor del desparpajo
transgrediendo la fisonomía urbana de las ciudades
volando entusiasmada hacia mi rumbo
persiguiendo mariposas en mi cuarto insomne
abriendo las compuertas del yo misma
intercambiando vaguedades con miradas
aclarando todo oscuro desvarío
asistiendo al funeral del desamparo
pariendo una nueva lozanía en cada intento
sabiendo que soy, que sé, que vivo
desnudando cada poro en que respiras y palpito, niña
dejando para siempre lo que descarto
adquiriendo la esencia que contengo
desplegando las alas que me son propias
y saliendo, al fin, del cruel encierro.

Carina A. Acosta
VIDEO: Destino, de Salvador Dalí para Walt Disney

ENCONTRARTE

Escondido en el corazón

de un árbol calloso.

Quizá vuele mi mente, aguilucho

sobre la paz, llanura, de tu cuerpo

sobre la profundidad, mar, de tu mirada

Tal vez te encuentre en mi altillo

entre viejas cartas y un muñeco de trapo

a quien abrazaba de noche

cuando los truenos retumbaban mi miedo

Puede que te busque en las cosas puras

en esa flor orgullosa de rocío

que despierta amaneceres

en esa luna caprichosa que me trae tu recuerdo

O en el olor a tiempo de un pueblo

entre rosas secas de mi diario adolescente

en el sabor agridulce de saberme diferente

Carina A. Acosta

1985

FOTO: Esculturas de Andy Goldsworthy

Esotérica amiga

Esa tarde de Laborde

a mis 12 años

descubrí que nunca dejaría

de ser un alma

o una niña.

Esotérica amiga

quizá se me haga consciente

un destello de culpa al evocarte.

Poco tangible se me hace tu recuerdo

casi no distingo tus rasgos

tras el velo del olvido

que cada vez se hace más espeso

impidiéndome rasgar su textura

para traerte a mi presente

a mi hoy.

Con cuál gesto de amargura

empañados tus ojos otrora alegres

tu mediasonrisa festejará mis hechos.

Quizá descubra un esbozo de lágrimas

o un destello de dolor en tu mirada

que procurarás ocultar

que fingiré no advertir.

No creeré en días pasados

no especularé un futuro incierto

procuraré tu ayuda casi mística

para enfrentar un presente conflictivo.

Y estarás allí, lo sé

– nunca te fuiste –

espiando en mi interior desde el corazón

y será más fácil, menos arduo.

Me reiré – nos reiremos –

de días pasados

de hechos que acuden como ecos

más fuertes que la propia voz.

Porque lograré hacerte volver

de donde no te fuiste

escucharé lo que no has ocultado

ni callado

porque florecerás

– no has marchitado –

de las brumas añoradas de un pasado puro

transparente y quizá feliz.

Carina A. Acosta

Laborde, 1982

FOTO: Anna Gaskell

PURPURA

Dicen que sus últimas palabras
fueron Amadeo Modigliani
...Dicen.

¿Por qué creer

que no he muerto

cuando quiero creer

que estoy viva

arrancando mi piel

a jirones

buscándome el alma?

¿estaré hoy

llorando

en púrpura

mis muertos?


Carina A. Acosta
FOTO: Guernica, Pablo Picasso

Amadeo Clemente

"No estás vivo a menos que sepas que estás viviendo"
(escrito en una de las paredes de uno de los estudios de Modigliani)

Un niño recuerda

haber dado un sano consejo

sin embargo

pudo más el convencimiento

de incapacidad

tras tanta lucha,

aún así

mientras dibujaba una cruz propia

en la nieve

que también cubría otras cruces

sonrió. Antes tosía.

Yo no ví aquí

en este retrato

mis ojos verdes.

Carina A. Acosta

(argentina, sudamérica)

Artista Española

- disciplina literatura -

FOTO: Pintura de Mody